НА СВЕЖЕЙ МОГИЛЕ

Он умер... Что делать? — охотно желаем
Мы вечную память ему.
О нем ли нам плакать,— ведь мы не теряем
Ни брата, ни сына,— к чему?!

Какое нам дело, что он сиротою
Ребенком был кинут судьбе,
Что в стройных аккордах грозил он порою
Бездушной, холодной толпе?

Был честен, за братство он ратовал смело,
Всю жизнь пробивался трудом,
Был молод,— ну, что же?— какое нам дело?—
Мы плакать не станем о нем...

Мы плачем о сыне, с рожденья страдавшем
Глубоким застоем в мозгах,
Мы плачем о брате, всю жизнь промотавшем
В постыдной игре и пирах...

О матери доброй, торгующей мило
И телом, и честью детей,
Почтенном папаше, идущем уныло
На суд под бряцанье цепей...

А здесь о каком-то поэте безродном,
Страдавшем за правду и свет,
С любовью нам певшем о братстве свободном,
Что плакать? — Слезы у нас нет!..