logo

М О Я    О С Е Т И Я



Е.Е.Н.

Писать... Но вам какое дело
До наших мук, до наших слез?
Вы унеслись далеко, смело
В волшебном хороводе грез...

Вас утром пробуждает море,
Восток вам навевает сны,—
Вам там легко, вы там без горя
В стране цветов, в стране весны!..

А здесь... Расстались мы,— давно ли?
А между тем, не видя вас,
У хумаринцев всех до боли
Сердца сжималися не раз...

Игры уж нет — крокет заброшен;
Художник и поэт Ислам
Стал нелюдим, тяжел и тошен,—
Совсем уж не товарищ нам.

А. П. сготовила микстуру,
Хотела дикарю помочь,
Но он разлил лекарство сдуру
И убежал куда-то прочь.

Каспар... Такого стал педанта
Изображать он из себя,
Что между грешниками Данта
Такого не припомню я.
Кричит, ругается безбожно,
Швыряет факелы из глаз,
При нем смеяться невозможно,—
Тотчас же приколотит вас.

А Саня... Я скажу картинно:
В ней прежней резвости уж нет,
Глядит прищурясь, ходит чинно,
Как гувернантка в сорок лет.

Но Мила... Боже, что за Мила!
Пешком — суворовский солдат,
Верхом — отчаянный Аттила,
Всех победит, всем ставит мат...

И Коля до сих пор не может
Без «скрипки» вспоминать о вас,—
Вот разве зеркало поможет,
А то ведь не уймешь за час.

Ну, словом, все скучает страшно
По вас и ноет там, как Кот.
Один Ага шагает важно,
Как прежде, у своих ворот.

На что «Баку»,— и тот худеет,—
Не ест, не пьет по целым дням;
И зелень чахнет и желтеет,
И ветер стонет по полям...

И небо хмурится порою,
И ночь длиннее стала дня...
По вас, увы — теперь не скрою,—
Порой скучаю даже я...