Page 91 - МАТРОНА
P. 91

сейчас, услышав слова сына, нахмурился вдруг:
                     – Разве наш дом когда-нибудь был неживым?
                     – Неживым не был, но и пироги к нашему приезду никто не подавал, – попытался
               отшутиться Доме.
                     – После бабушки, – ввернула Алла.
                     – Это правда, – вздохнул Уако.
                     Все смолкли, опечалившись.
                     – Дай Бог долгой жизни новой хозяйке этого дома, – поднял бокал Доме.
                     – После бабушки, – добавила Алла.
                     Доме сердито посмотрел на нее, и Матрона поняла: после той, которую так любили в
               этом доме, детям трудно видеть здесь чужую, в общем-то, женщину. Она не растила их, не
               рассказывала сказок перед сном, да и появилась лишь потому, что не стало той, что с детства
               была любимой и единственной. А другая, пришедшая после ее смерти – это уже воля случая,
               и как бы взрослые ни старались приблизить ее, ввести в круг семьи, обмануть детей не
               удастся. Она так и останется чужой – милой, хорошей, доброй, но не родной. Потому-то
               Доме и произнес тост за ее здоровье, давая понять детям, что она им не враг, и в том, что их
               любимой бабушки не стало, нет никакой ее вины.
                     Она взяла с тарелки кружок огурца, стала жевать, пытаясь отвлечься, но это не помогло
               – комок подкатил к горлу, не давая проглотить разжеванное, ей стало плохо, она едва дышала.
               Ее даже зазнобило вдруг – от отчаяния, от страха показаться жалкой и беспомощной.
                     И все же она справилась, проглотила и то и другое, горе свое проглотила.
                     Она с самого утра их ждала, все не терпелось ей: когда же, наконец, они приедут?
               Поставила пироги в печь и загадала – если пироги им понравятся, все будет хорошо. И само
               собой возникло продолжение: “Если все будет хорошо, значит, они моя кровь и плоть”.
                     Теперь-то она понимала, что не все так просто. Как бы хорошо они не относились к
               ней, вспомнив свою бабушку, дети, а следом и взрослые, как бы превратятся в единое сердце
               и, одинаково чувствуя, зададутся одним и тем же вопросом:
                     – Кто она, эта чужая женщина? Как она посмела занять место нашей бабушки?
                     И все же она помнила о загаданном, и помимо воли подсматривала за ними. Доме и
               Алла ели пироги с непритворным удовольствием. В охотку ел и Уако. Но жена Доме и ее
               старшая дочь жевали нехотя, словно делая ей одолжение. Матрона понимала, что так оно и
               есть: они делают ей одолжение, признавая ее если не совсем уж своей, то и не очень чужой.
               Приятно было другое – Доме и Алла ели без всяких задних мыслей. Старшая дочь была
               похожа на мать, Алла же – на нее в девичестве.
                     – Моя кровь! – вспыхнуло в голове. – Моя плоть!



                                                               3



                     – Надо сходить на могилу бабушки, – решили за столом.
                     “Надо сходить на могилу бабушки, – повторила про себя Матрона и опечалилась: – А
               кто придет на мою могилу, если и живая я никому не нужна? А кто к тебе может прийти? –
               ответила   она   себе.   –   Может,   ты   думала,   что   обделив   тебя   при   жизни   заботой,   люди
               спохватятся и возместят тебе недоданное на том свете? Будут толпами ходить на твою могилу
               и каждый день проливать над ней слезы? Эх, Матрона, Матрона, наверное, и среди мертвых,
               как в жизни, есть несчастные и счастливые. Ты никогда не думала об этом, но поверь, так оно
               и есть. Разве они там в одинаковых условиях, если одних, ну, не каждый день, но хотя бы раз
               в месяц поминают дети, а других забывают сразу же после похорон, и на сиротские могилы
               их никогда не капнет слеза, и стоят они, беспризорные, зарастают густым колючим бурьяном.
               Блаженны те, кого помнят потомки, блаженны матери, которых любят и после смерти… Но за
               что же мне такая доля? Почему я обделена всем, что есть хорошего на земле? Неужели и на
   86   87   88   89   90   91   92   93   94   95   96