Я бежал, как от мелкого вздора,
От забот суеты городской
В голубые печальные горы,
В их звенящий тревожный покой.
Надо мной — черно-синие ночи.
Предо мной — километры пути.
Часто пройденных сорок — короче
Предстоящих еще двадцати.
Я под Роки шагал к перевалу,
Впереди — ни жилья, ни костра.
Ночь чернела. Дорога пропала.
И хотел одолеть меня страх.
Не сумел бы он это едва ли...
Но вдали от людей, от друзей
Горы столько мне мужества дали,
В первозданной вздымаясь красе!
Здесь я стал и взрослее, и строже
Маки рвал.
Видел радуги рос.
И порой, позабыв осторожность,
Я, срываясь, летал под откос.
Уцелеть я сумел бы едва ли...
Но спасти успевали меня
Руки гор.
И туманились дали,
И снега возвышались, звеня...
Путь
В долину,
Кончаются сроки.
Но опять позовут, поманят
К перевалам, в крутые дороги
Горы —
Сердце и совесть моя.