* * *
В сорок первом,
В осажденном городе,
Под дождем, от холода дрожа,
Но непокоренные и гордые,
Кулаки от ненависти сжав,
И с опаской наблюдая небо —
Не пошлет ли очереди нам?—
Ждали мы по двести граммов хлеба,
Хлеба с отрубями пополам.
Всякое бывало с нами. В прошлом
Нам очередей не перечесть.
Хлеб купить сегодня — это просто.
Но другие очереди есть.
В этом убедился я воочию
В вестибюле вуза одного,
Где стояла тысячная очередь,
Но — не покупала ничего.
Здесь никто не говорил про цены.
Под короткий жесткий текст воззванья
Авторучкой, как винтовкой целя,
Гнев и боль кипели в этом зданье.
Потому что там,
В далекой Греции
Продолжался, не стихая, бой...
Пусть слова помогут отогреться им,
Братьям за тюремною стеной.
Пусть в беде они друзей познают.
Не сгибаясь, выстоят в боях…
У стола, как часовоб у знамени,
Юноша из Греции стоял.
Он стоял, взволнованный и бледный.
И не шелохнувшись, как стена...
Как патроны в пулеметной ленте,
На листы ложились имена.
А в глазах его синели ночи.
Плыли партизанские костры...
И шагала молча эта очередь,
Словно уходила на посты...