По весенней размытой дороге
Я за сказками в горы пойду.
Светлым вечером месяц двурогий,
Как подкову, на счастье найду.
И когда затуманятся лики
Горных склонов и спустится мрак,—
По ущелью запрыгают блики
Разожженного мною костра.
А когда я раздумывать стану,
Как же ты от меня далека —
К моему неуютному стану
Выйдет старый циклоп-великан.
Он не будет, как в сказках, надменным
Сядет, праздных не вымолвит слов.
Он припомнит меня непременно
И поймет, что сюда принесло.
Он припомнит: когда-то... когда-то...
За стеной отшумевших веков
Был я каплей в струе водопада,
Синей льдинкой в сердцах ледников.
Был иглою задумчивой ели,
Мхом суровым, травою земной.
И снежинкою горной метели.
Ветры пели и рядом летели
Рядом с ветром — рядом со мной.
Был звенящим дыханьем покоя,
Неотбитым кусочком скалы.
Волчьим воем.
И звуками боя.
Синим небом, где стыли орлы...
И когда перед утром весенним
Расставаться настанет пора,
Тихо скажет мне мой собеседник:
— Ну, прощай... возвращайся к горам...
О разлуке безмерно жалея,
Я надолго уйду от него.
Он вздохнет...
И восток заалеет
Над печальной громадой снегов...