До которой весны мы в любви нашей горестной
дожили?
На каких желтых листьях оставили наши следы?
А на юге моем тихо каплют весенние дождики,
И, как море под ветром, запенились буйно сады.
И готов я поверить, что выдумал сам наше прошлое,
Что тебя не встречал. И к тебе никогда не спешил...
Но куда мне деваться от этой тропинки заброшенной?
Но куда мне уйти от свидетелей — горных вершин?
И от этой реки, так же плещущей светом форелевым?
И от звездных ночей, что как прежние ночи — без сна?
И от щебета птиц? От трамваев с рассветными
Трелями? —
Значит, все это быль.
И печаль моя снова ясна...