Плыви, колыбельная, парусник мой,
Сонат и симфоний предтеча.
Немногое вечно под этой луной,
Но ты... Ты, по-моему,— вечна.
Не в муках поэта, не в муках певца,
Так где же родишься неслышно?
Сказать, что тебя сочиняют сердца,—
Унизить сравнением пышным.
Вот слово уже покидает уста.
До звука — самая малость.
Тебя и тревога поет, и мечта,
Но чаще — любовь и усталость.
Напев поколений, простой, без затей,
Ты в каждом из нас прорастаешь
И лишь над могилами матерей
В рыдающем воздухе таешь.