Он отлетел листком календаря,
Сказав привычное «спокойной ночи».
А что в нем было зря и что не зря, —
От нас, наверное, услышать хочет.
Но говорить нам недосуг и лень—
В окно рассвет настойчиво струится.
Прости за невниманье, старый день,
За то, что умер, не успев родиться.
За равнодушье наших рук и глаз,
За тысячи растраченных мгновений...
За то, что новым дням поэт отдаст
Тобой рожденное стихотворенье.