Бывает, руки падают в смятенье
«Ах, будь что будет» - говорю себе.
Легко ль писать?.. Завистники как, как тени,
Ногами шаркают в твоей судьбе.
Чернят твою бесхитростную душу,
Что вечной болью за народ болит.
Ничтожество, что не творит, а рушит,
Тебя на путь наставить норовит.
И все, что ты рождал во вдохновенье,
Вдруг кажется ненужным и чужим.
И на тебя, как камень, давит мненье,
Что ты обогащеньем одержим.
Легко ль писать, коль рядом нет опоры,
И ложь в обыденность возведена,
А те, кто мысли заменяет вздором,
Свои же прославляют имена.
Да, трудно выжить и себя сберечь.
За правду биться на едином вздохе.
Готов на муки ты себя обречь,
Чтоб проступил сквозь строки лик эпохи.
(С осетинского)