А замка нет, и детище времен
Глядит пустыми впадинами окон.
Вокруг — лишь камня приглушенный стон,
Вокруг — трава, примятая жестоко.
Но почему же не отводим взор
От гордой и дряхлеющей громады,
И слышим из бойницы тайный зов,
Как звон мечей — сквозь строки
«Илиады»?
Вот он — бровей загадочный излом,
Глаза, что многих в пропасть
низвергали,
И Демона доверчивым крылом
Нас обнимает ночь на перевале.
Так что же память? Надпись на скале,
Стираемая солнцем и дождями,
Или скала, приросшая к земле
Тяжелыми и мудрыми корнями?
И что Тамара — дева из легенд,
Прославлена жестокой красотою,
Иль женщина, которой рядом нет,
Не схожая ни с этой и ни с тою?
А сердце? Это трепетный комок,
Столь редко доживающий до века,
Или пробившийся сквозь мглу веков
Кусочек солнца в теле человека?