В окно приветно заглянуло дерево.
У дерева совсем другая жизнь.
И больше в ней зеленого, чем серого,
И много правды в ней, и нету лжи.
Мне кажется порой — не без причины —
Здесь чувства первозданны и чисты,
И любит ствол, седеющий мужчина,
Скороговорку молодой листвы.
И грудью он любую бурю встретит...
Кто много понял — тем неведом страх...
А ветви, своенравнейшие дети,
Все реже вспоминают о корнях.
И каждой стать бы хоть на время птицей,
Чтоб, оторвавшись вдруг, не умереть,
А к солнечным потокам устремиться
И, может быть, в объятьях их сгореть.
Четвертое по счету поколенье —
Листы осуществляют их мечту
И перед тем, как пасть порой осенней,
Всем телом ощущают высоту.
Да, дерево по-своему живет...
Но неспроста нам верится извечно,
Что если нож в его кору войдет,
То хлынет кровь — густая, человечья.