Сквозь предметы проступают лица.
Просто лица —
Не торгаш. Не вождь. Не олигарх...
Может, и не стоило родиться,
Если жизнь от смерти — в двух шагах?
Скрипнули в музее половицы —
И уже не в днях мы, а — в веках.
Лиц как таковых, конечно, нету,
Но глядят незримые портреты,
И рядятся в ткань тысячелетий
Три Земли. Три мира. Три Осетии.
Нити... Нити... Солнца паутина...
В древность неприкрытое окно.
Три Земли. Три ветра. Три картины.
Три пространства, где не без причины
Почему-то странно и темно.
Но откуда вдруг наплывы света,
И напевы колыбельных в нас?
Может быть, в предметах спят портреты
Каждого, кто эту землю спас?
...Жаль, еще не выдумана ампула,
Мысль высасывающая из пустоты,
И художник ходит как сомнамбула,
Ищет понимания черты.
А горизонтальные, скучнейшие,
Движутся поклонники за ним,
Чтоб узреть модерн в простейшей вещи,
Только Богом тронутой одним.
За окном с деревьев листья виснут,
Продавщицы за прилавком киснут.
Где начало дня? И где итог?
И не ведает толпа смешная,
Что она не эта, а — другая.
В каждом неизбежно прорастает
Древо жизни, судеб и эпох.
Только б человека научить
Дерево от древа отличить....