Люди ходят и думают:
Среди ломаных линий
Где доверчивость Шумана
И тоска Паганини?
Смотрят прямо и косо...
И почти что со страхом
Ищут осень Чайковского,
Ищут мужество Баха.
Пятна рыжие, синие,
И в полоску, и в рябинку,
Но не светлость Россини,
Не мозаика Скрябина.
А назло им, диковинным,
В самой глуби сердец
Вновь родится Бетховеном
Бунтовщик и борец...
А по солнечным просекам
В подмосковном лесу
Листья осень Чайковского
Вдохновенно несут.
И звенит в небосводе,
И вплывает в меня
Голубая рапсодия
Черно - белого дня.