Прости меня, ровесница, прости,
Что мы не вместе в «круглый» день рожденья.
Что в середине — не в конце пути
Вдруг оборвались струны вдохновенья.
За каждый солнца луч, что не вошел
В твое окно животворящей силой,
И за цветы, что лягут не на стол.
А на твою столь раннюю могилу.
Уж не молитва и не ворожба
Нам в этой жизни не дадут обняться.
А почести, лишь будь добрей судьба,
Тебе сперва должны были воздаться.
Прости за каждый стих, что не обрел
На языке другом свое звучанье.
За притупленье боли с каждым днем,
Несущим ворох мыслей и деяний.
Мы обе порожденье зимних стуж.
Но чистым сердцем пишем и писали.
И с разумом закостенелых душ
Мы, как могли, с тобою воевали.
В ином миру ты... Но и здесь, поверь,
Уж мир иной. Безжалостней и строже.
И лишь поэт, открывши музе дверь,
Наверно, этот мир понять поможет.
Пускай прогонит вещая строка
Пустую спесь невежды и невежи.
И ты нам помоги — издалека —
Своей строкой, и женственной, и нежной.
1997 г.