Ах, ноябрьская мокрота,
Золотая моя непогода...
Не поют поэтов уста
Несуразное время года.
А поют метель и пургу,
Лужи мартовские и почки,
Солнце, пляшущее на лугу,
На деревьях — птиц многоточие.
Ох, ноябрьская дребедень,
Перемешка дождя и снега.
Утра нет. Ночь уходит в день
Под неласковым мокрым небом.
Новогодний декабрь грядёт
Стартом новых сил и надежды,
И ноябрь, этот дед мятежный,
Ненадолго опять умрёт. ...
А вот дед мой был — ноябрём.
Посуровел в военных драках.
И жила черкеска на нём —
Вызов всем пиджакам и фракам.
Суховат, неулыбчив, прям,
По земле он ступал — не шаркал.
И бугрился над бровью шрам —
Злая память бандитской шашки.
Помню, как была дорога
Мне пора его нежности зыбкой,
Где, как солнце сквозь облака,
Прорывалась его улыбка.
Но, в солдаты Смерти забрит,
Он уже возрожден не будет.
Возвращаются ноябри...
Может, так же вернутся люди?