* * *
С каждым днем уходит что-то важное.
Из души. Из дома. Из страны.
Говорят, что выживут отважные.
А ведь выжить — добрые должны.
С каждым днем уходит что-то ясное.
Из судьбы. Из века. Из творца.
То ли праздничная, то ли праздная,
Осень растревожила сердца.
Всё тускнее книжные страницы,
А обложки — ярки и новы.
И на безголосую певицу
Льётся дождь восторга и любви.
Наши будни на ответы скупы:
Красть и жить, или ни жить, ни красть?
И твердят по воскресеньям «Куклы»
Про марионеточную власть.
...Но среди пустот и шелухи,
На земле Коста и Махарбека
И детей родим мы, и стихи,
И свой фарн несём иному веку.
Как сберечь его от увяданья?
Вы спросите медиков — они
Скажут, что ритмичное дыханье
Вам продлит оставшиеся дни.
Я хочу, чтобы в любое утро,
Даже в самой тесной тесноте
Сквозь засилие кирпичных стен
Мы дыханье слышали друг друга.
Чтобы каждый нёс в себе как память,
Как источник силы и тепла,
Временем не тронутые камни
Из того, из вдовьего котла.