На столе средь баррикад бумажных
Появился розовый цветок.
Кто-то мне принес его однажды.
Он засох. Но умереть — не смог.
Как в начале, горд и ровен стебель.
Лепестки застыли не дыша.
Будто бы в какой-то сказке-небыли:
Осыпаться явно не спешат.
Месяц, два... А может, он предтеча
Нашего бессмертья? И парит
Он над скукой суетливой речи,
Писанины, споров и обид.
Но скорей всего в ночи глубокой
Чуда оживающего свет
Одаряет пламенем высоким
Мертвый опустелый кабинет.
Лепестки вздыхают и лучатся,
Отступает в страхе темнота.
В черно-белой графике родятся
Живописи яркие цвета.
А наутро снова — безотрадный
Жалкий след увядшей красоты...
Но не хочется мне ставить рядом
Свежие, здоровые цветы.