* * *
Болею нерожденного строкой.
Она меня ночами крепко мучит
И прорывается, как тонкий лучик,
Сквозь толщу суетливости
мирской.
А может быть, давно сотворена
Она воинствующим графоманом
И надо мной куражится сполна
Своей неповторимостью
обманной?
На деле ж - примитивна,
как зевок,
Пропета, перепета и запета...
А может, отдала б я тыщи строк,
Чтоб только мне
принадлежала эта?
* * *
Миллионами цитат и дат
Мозг отягощен. Или богат?
Сотнями событий и имен
День мой, как взрывчаткой,
начинен.
Школой сотрясенное дитя,
Господи, как много знаю я!..
Но не знаю: мне через минуту
Что несет судьба - покой
иль смуту?
Из чего родится вдохновенье?
Я не знаю, где предел терпенью
Матери, рыдающей над сыном,
И страны, сползающей
в трясину?
Как, зловредным воздухом
дыша,
Вызревает нежная душа?
И когда, сквозь мглу веков и вех
Прошагав, природу обезличив,
Утомленный собственным
величьем,
Станет Человеком человек?
* * *
За черными очками - чернота?
Голубизна? А вдруг -
зеленоглазье?
Самодовольная там пустота
Или годами осветленный
разум?
От света резкого покоя ищут?
Или, устав от фальши на свету,
Ныряют, как в спасительную
нишу,
В загадочную эту темноту?
* * *
Под сенью лета
Ворчат грома...
Иду к Поэту...
Вопросов — тьма.
На пире жизни
Тот во царях,
Кому Отчизна —
До фонаря.
Ответь мне, гений,
(Ведь гений ты?) —
Зачем в нас гены
Той слепоты,
Что нам мешает
Средь бурь и драк
Увидеть в каждом
Зерно добра?
А кто виновен —
Есть Высший суд.
Что ж ветви ломим
В своем лесу?
Ответь, коль
знаешь:
Умолкнет, что ль,
Над тихим Наром —
Вселенский шторм?