В час, когда, оружье сжав руками,
Из мальчишек взрослыми мы стали,
Он, блестя новорожденной сталью,
На врага свое направил пламя.
Сколько пуль о грудь его разбилось,
Сколько ран в его могучем теле…
Сколько раз ему ночами снилось,
Что над ним не пули - птицы пели.
Шел, рассеивая злые тучи,
И потом его народ - воитель
Поднял к небу на плечах могучих,
Чтобы отдохнул он на граните.