Пишу — пою, и не пишу — пою.
Во мне звучит мотив неугомонный,
Как будто кем-то мне извне внушенный.
И с ним не в ритме быть я не люблю.
Не модный шлягер, розового цвета,
Не ария, и не густой хорал...
Мне кажется порой, что кто-то где-то
Его мне до рожденья напевал.
Он словно мой сосудик, помещенный
Меж сердцем и душою. Знаю я,
Что с ним ко мне приходит защищенность
От мелких неурядиц бытия.
И мне совсем не жалко, коль наружу
Прольются капли музыки моей;
Гармонии природы не нарушив,
Сольются с песней молодых ветвей,
Сквозь злобные туманы продерутся,
Добавят мгле и света, и огня
И, ближних обогрев, ко мне вернутся,
Чтоб стать опять частицею меня.